Résumé:
«J'ai passé dix années de ma vie à souffrir en silence trente jours par an.»
C'est la première phrase de ce livre que Betty Duhamel a baptisé récit, qui, de fait, n'est pas un roman, ni une confession, ni une autobiographie, ni un réquisitoire, ni une délectation morose, ni un poème, mais un peu de tout cela dont l'amalgame, merveilleusement uni, se lit avec des sentiments d'admiration, de surprise et d'émotion car il ne s'agit pas d'une variation de plus sur un thème rebattu, mais d'un sourire mouillé de larmes...
D'où vient le charme de ce texte inclassable, de ces souvenirs si peu chronologiques, et pourtant si peu désordonnés, où dix mois durent dix ans, et conservent l'éclat du vivace et du bel aujourd'hui ? Tout simplement de cette évidence que Betty Duhamel était une écrivaine.
Je suis obligé d'écrire était, puisqu'elle s'est éteinte avant que son livre ne commence à briller.
Car il brillera, j'en jurerais.
Paul Guimard